Estás en la parte 2: la historia continúa justo donde ambos cruzaron las puertas giratorias…
El ascensor privado se deslizó hacia arriba en un silencio que se podía cortar con un cuchillo. La ejecutiva, cuyo nombre por fin comenzaba a circular en los pasillos — Andrea Mendoza, la nueva presidenta ejecutiva de Corporativo Global — y el anciano, cuyo nombre saldría a la luz muy pronto, se mantenían a unos cuantos centímetros de distancia, pero a años luz de entenderse.
Ella observaba de reojo sus propias manos sosteniendo el dibujo. Las uñas perfectas, el esmalte color vino, la piel cuidada con cremas de trescientos dólares. En ese papel arrugado, los crayones se habían corrido ligeramente con el tiempo, creando un efecto borroso que lo hacía parecer aún más frágil. Más humano.
— ¿Cómo se llama usted? — preguntó ella, rompiendo el silencio.
— Don Elías. Elías Ramírez — respondió el hombre, girando la gorra entre sus manos nerviosas —. Pero todos me decían Chencho.
— Don Chencho… — repitió Andrea, saboreando el nombre como quien prueba algo nuevo —. ¿Cuántos años tiene?
— Setenta y dos. Y he trabajado en este edificio por veinticuatro de ellos.
Andrea sintió que el estómago se le encogía. Veinticuatro años barriendo los mismos pasillos donde ella ahora caminaba con autoridad. Veinticuatro años viendo pasar ejecutivos con sus trajes caros, sin que nadie se dignara a preguntarle su nombre.
— ¿Y por qué nunca pidió ayuda? ¿Por qué no reclamó justicia por lo que le hicieron a su hija?
Don Elías soltó un suspiro que parecía pesar toneladas.
— ¿Quién me iba a escuchar, mija? ¿El jefe de mantenimiento? ¿El gerente de recursos humanos? Cada vez que intentaba hablar con alguien importante, me decían que no tenían tiempo, que debía hacer una cita, que eso no era de su competencia. Una vez, a los pocos años del despido de Lucía, logré reunir el valor para pedir una audiencia con el director general. ¿Sabe qué me dijo?
Andrea negó con la cabeza, sintiendo que ya no quería escuchar la respuesta.
— Me dijo que mi hija no era más que un número en una hoja de cálculo. Que las reestructuraciones eran necesarias y que si ella no supo adaptarse, el problema era suyo. Me ofreció quince mil pesos de «compensación» para que no hiciera lío. Yo los tiré a la basura en su escritorio. Fue lo único valiente que hice en mi vida.
El ascensor se detuvo con un suave ding. La puerta se abrió al piso ejecutivo, un espacio de mármol pulido y cristal que olía a dinero y a decisiones frías.
— Pase, por favor — dijo Andrea, indicándole el camino.
Don Chencho caminó lentamente, sin poder evitar admirar la elegancia del lugar. En todo su tiempo en ese edificio, jamás había subido más allá del tercer piso. Ahora estaba en el piso veinticuatro. El piso del poder absoluto.
— Esto es hermoso — murmuró, sintiéndose fuera de lugar en su uniforme azul manchado de pintura.
Andrea lo condujo a una oficina de esquina con vistas panorámicas a toda la ciudad. El atardecer comenzaba a teñir el cielo de tonos naranjas y rosados. En el centro de la habitación, un escritorio de roble pulido sostenía una computadora, varios expedientes y una foto del hijo de Andrea, un niño de ocho años.
— Siéntese, por favor — indicó ella, quitando unos documentos de una silla.
Don Chencho se sentó con torpeza, como si tuviera miedo de ensuciar algo. Andrea se sentó frente a él, dejando el dibujo sobre el escritorio.
— Necesito hacerle una confesión — comenzó ella, y su voz ya no tenía el tono firme que usaba en las juntas directivas —. Hace unos años, cuando yo era gerente de expansión, estuve involucrada en el análisis de un proyecto de reestructuración. No niego que esos planes costaron empleos. Pero lo que usted acaba de contarme… lo que le pasó a su hija… yo lo archivé como parte del proceso. Nada más. Un número en una hoja de cálculo.
El anciano la miró sin rencor, pero con un dolor tan profundo que era difícil sostenerle la mirada.
— Entonces usted también tiene algo de responsabilidad — dijo sin acusación, solo con tristeza.
Andrea asintió lentamente.
— Sí. Y eso me parte el alma, porque yo no soy una mala persona. O al menos no lo creía ser. Pero me dejé llevar por la ambición, por la carrera corporativa, por la idea de que el éxito significaba más números y menos sentimientos.
Un silencio incómodo se instaló entre ellos. El sonido de la ciudad allá abajo parecía un zumbido lejano.
— ¿Para qué me trajo aquí, señora? — preguntó finalmente Don Chencho —. ¿Para pedirme perdón? No se preocupe, yo no guardo rencor. Es cansado guardar rencor.
Andrea se levantó y caminó hacia una bóveda empotrada en la pared. Marcó una combinación y extrajo una carpeta de color azul.
— Durante años, estuve ahorrando dinero en una cuenta privada con la idea de usarlo para alguna oportunidad de inversión. Pero hoy comprendí que hay cosas más importantes que invertir en el mercado de valores — dijo mientras abría la carpeta y mostraba al anciano los documentos que contenía —. Esto es un proyecto que mi equipo evaluó hace unos meses. Está dentro del presupuesto anual de la empresa un fondo de responsabilidad social que nunca se ha utilizado correctamente.
Don Chencho observó los números, las cifras colosales, sin entender mucho.
— ¿Y qué tiene eso que ver conmigo? — preguntó desconfiado.
— Todo — dijo Andrea, y algo brilló en sus ojos, algo que hacía años no veía en ellos —. Quiero cambiarlo. Quiero que la empresa donde yo trabajo empiece a hacer las cosas diferentes. Y quiero que usted me ayude.
Un sábado tiempo después, en un pequeño teatro comunitario en las afueras de la ciudad, se inauguraba la «Fundación Lucía Ramírez». En su interior, una escuela gratuita de danza para niños y jóvenes en situación vulnerable. El primer grupo de estudiantes vestía mallas y zapatillas de ballet, sus rostros iluminados por la ilusión de subir a un escenario y ser aplaudidos por primera vez en sus vidas.
— Su hija nunca pudo bailar — dijo Andrea a Don Chencho, ambos de pie frente a la entrada del teatro —. Pero su legado va a dar oportunidades a niños que tampoco tienen recursos. Cada paso de ballet que aprendan llevará el nombre de Lucía.
Don Chencho observó las tablas pintadas, los espejos recién pulidos, la cinta tricolor que aún no había sido cortada. No encontró palabras durante mucho tiempo. Solo sus ojos brillaban con unas lágrimas que se negaban a caer.
— Ella hubiera amado esto — susurró finalmente, con una sonrisa que iluminaba su rostro arrugado —. Mi Lucía hubiera amado saber que, a pesar de todo, alguien la recordaría así.
— Nada más que no se le olvide nunca más — contestó Andrea colocando una mano en el hombro del anciano —. Esto nunca más será un número en una hoja de cálculo. Esto será siempre un nombre con historia.
Los reporteros, que habían sido convocados discretamente para el evento, capturaron el momento: la ejecutiva de traje elegante y el obrero de uniforme azul, ambos sonriendo mientras niños de todas las edades corrían hacia el escenario.
Aquella noche, cuando los últimos invitados se habían ido y el teatro quedó en calma, Andrea regresó a su oficina. Abrió el cajón donde había guardado el dibujo de Don Chencho y lo contempló una vez más.
«Para mi papá, No me olvides».
Las letras torcidas, la «d» al revés, la «p» desvanecida. Todo era imperfecto en ese dibujo. Y sin embargo… era todo lo que quedaba de una vida que se fue en silencio.
Andrea guardó el dibujo de nuevo, esta vez en un marco. Lo colocó sobre su escritorio, bien visible para ella y para cualquier ejecutivo que entrara a su oficina. Para que nadie volviera a olvidar que detrás de cada expediente, de cada despido, de cada decisión corporativa, había personas con nombre, con sueños, con historias que importaban.
«No me olvides». No lo haré, pensó. Por ella, por Don Chencho y por todos los que ya no están.
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