Estás en la segunda parte: la historia continúa donde el corazón de Valentín se rompió en mil pedazos.
El mundo se detuvo. No, mejor dicho: el mundo entero se derrumbó alrededor de Valentín en un colapso silencioso de paredes invisibles. La doctora seguía hablando, explicando alternativas, mencionando programas de asistencia, plazos imposibles, papeleos burocráticos que tardaban semanas. Pero Valentín solo oía un zumbido constante, como un radio mal sintonizado en la frecuencia de la desgracia.
Cinco años. Cinco años de despertarse a las cuatro de la mañana, de comer frijoles con arroz para ahorrar, de decirle que no a los tragos con los amigos, de usar la misma ropa hasta que se le caía a pedazos. Todo eso, para que Lucero lo convirtiera en un reloj brillante en la muñeca de otro hombre.
Pero no podía pensar en eso ahora. Su madre necesitaba veinte mil dólares que ya no tenía. Y las horas corrían como agua entre los dedos.
Salió del consultorio tambaleándose, con las rodillas débiles, y se dejó caer en una silla del pasillo del hospital. Las viejas paredes blancas, las luces fluorescentes parpadeando, el olor a antiséptico que le quemaba la nariz. Todo le parecía un escenario de pesadilla. Se llevó las manos a la cara y dejó escapar un sollozo seco, ronco, el tipo de llanto que sale cuando el pecho está tan lleno de dolor que ya no cabe ni el oxígeno.
—¿Mijo? ¿Mijo, eres tú?
La voz débil, rasposa, pero reconfortante, le hizo alzar la vista. Doña Remedios estaba en la puerta de su habitación, sostenida por una enfermera, con el rostro cenizo y los ojos hundidos. Tenía una bata azul de hospital y un gorro de tela cubriendo su cabeza calva por las quimioterapias. Pero aun así, miró a su hijo con una ternura que lo deshizo por dentro.
—Mamá, ¿qué haces fuera de la cama? Deberías descansar.
—Me dijeron que andabas por aquí. No aguanté las ganas de verte, mijo. ¿Ya pagaste? ¿Ya me van a operar?
Y ahí estaba el nudo en la garganta. Esa pregunta, tan simple, tan inocente, era como un cuchillo girando en la herida abierta de su alma. No podía decirle la verdad. No podía matar la esperanza de su madre con la misma mano con la que Lucero había matado la suya.
—Sí, mamá —mintió, tragando saliva con esfuerzo—. Ya está todo listo. Mañana mismo te operan.
La sonrisa de la anciana fue tan luminosa que iluminó todo el pasillo. Le acarició la mejilla con sus manos frías y arrugadas, y Valentín sintió que el corazón se le partía en dos.
—Eres el mejor hijo del mundo, Valentín. No sé qué haría sin ti.
Si ella supiera. Si ella supiera que el dinero que debía salvarla estaba brillando en la muñeca de un desconocido, probablemente habría implorado morir ahí mismo de la vergüenza.
La enfermera acompañó a doña Remedios de vuelta a su habitación, y Valentín quedó solo, sentado en esa silla, con el desastre de su vida desplegándose ante él como un accidente en cámara lenta. Necesitaba un plan. Necesitaba encontrar el dinero. O conseguir que Lucero apareciera con los ahorros antes de que fuera demasiado tarde.
Marcó el número de su esposa una, dos, tres veces. Nada. Buzón. Marcó otra vez. Nada. Le escribió mensajes: «Lucero, ¿dónde estás? Necesito que conteste. Urgente. ¿Hiciste el depósito?» Silencio absoluto.
Entonces la rabia comenzó a hervir en sus venas. No esa rabia caliente, impulsiva que hace cometer locuras. No. Esta era una rabia fría, calculadora, la clase de furia que se cocina a fuego lento y que puede esperar el momento perfecto.
Se levantó y caminó hasta la salida del hospital. Necesitaba aire. Necesitaba pensar. Pero apenas cruzó la puerta giratoria, el destino le tenía otra sorpresa preparada. Ahí, estacionada en una esquina, con las luces encendidas, estaba la camioneta blanca que él conocía perfectamente. La camioneta que compartía con Lucero desde que se casaron. Y en el asiento del conductor estaba ella, la mentirosa, riéndose con el amante engominado, sin siquiera mirar hacia el edificio donde su suegra se estaba muriendo.
Valentín no supo qué lo dominó en ese momento. ¿El coraje? ¿La impotencia? ¿El puro instinto de supervivencia que gritaba dentro de él? Cruzó la calle con paso decidido, directo hacia el vehículo, y tocó la ventanilla del copiloto con los nudillos.
Lucero se sobresaltó, el rostro palideciendo como si hubiera visto un fantasma. Y cuando lo vio a él, con los ojos rojos y la mandíbula apretada, supo que todo el castillo de mentiras se había derrumbado.
—Valen… Yo… yo puedo explicarte…
—¿Dónde está el dinero, Lucero?
Su voz salió grave, amenazante, con un filo que ni él mismo reconocía. El tipo engominado se movió inquieto en el asiento, buscando salida.
—Mira, amigo, esto no es lo que parece —empezó el tipo, alzando las manos.
—Cállate —lo cortó Valentín sin siquiera mirarlo, manteniendo los ojos fijos en Lucero—. Pregunté que dónde está el dinero de mi madre.
Ella tragó saliva, y por un momento, por una fracción de segundo, Valentín vio algo parecido al arrepentimiento en sus ojos. Pero fue solo un instante. Luego su expresión se endureció, como si el cinismo le hubiera robado hasta la última pizca de vergüenza.
—¿Tu madre? —soltó con una risa amarga—. Tu madre, Valentín, es solo una vieja que va a morir pronto de todas formas. Yo necesitaba ese dinero. Yo merezco vivir bien. ¿Por qué debo seguir soportando tu vida mediocre mientras ella se muere en una cama de hospital?
El mundo se quedó en silencio. Las bocinas, la gente, los murmullos… todo desapareció. Solo quedaban las palabras de Lucero flotando en el aire como cuchillos arrojados a quemarropa.
Valentín apretó los puños y sintió que el suelo temblaba bajo sus pies. La sangre le rugía en los oídos. El amor que alguna vez sintió por esa mujer se convirtió en humo, y lo que quedaba era solo la sed de justicia. La sed de venganza.
—Escúchame bien, Lucero. Y escúchame como nunca me has escuchado —dijo con voz de muerte—. Mi madre se va a morir por tu culpa. Y cuando eso pase, no habrá rincón del mundo donde puedas esconderte de mí. Tú y tu reloj de oro me van a pagar todo lo que me robaron.
Se dio media vuelta sin esperar respuesta y empezó a alejarse. Pero los oyó reírse por detrás. Riendo a carcajadas mientras él se alejaba con el corazón destrozado y las manos vacías. Y esa risa, esa maldita risa cínica, se grabó a fuego en su memoria para siempre.
Esa noche, la madre de Valentín empeoró. A las tres de la mañana, la doctora salió de la habitación con los ojos llorosos y no necesitó decir una sola palabra. Valentín cayó de rodillas en el pasillo y gritó, gritó tan fuerte que las enfermeras tuvieron que sujetarlo. Gritó el nombre de su madre. Gritó el nombre de Lucero. Y juró, con el alma en carne viva, que el reloj de oro se iba a convertir en el instrumento de su perdición.
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